febbraio o marzo 1993, un martedì

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FINCHÉ
Finché per paura di perderti
continuerò a imprimermi da me
il marchio del deficiente, lo stesso 
che sulle nostre cose stampo tutte 
le volte 
che ti chiedo 
perdono senza sentirmi colpevole
o cretino veramente...

                 Finché alle 
tue sommessamente posporrò 
implodendo le mie ragioni, pensando 
più utile averti 
che averti sinceramente....

E finché il bisogno di te
mi renderà sopportabile
quest'insanabile dissociazione
che m'intacca a fondo il cuore...

fino a quel momento mi avrai.

Ma quando, per celia o incomprensione 
(io di te), avrò sbagliato un'altra volta 
e te ne andrai sbattendo 
la porta sottomano
e non sarà più chiaro
il confine delle parole da dirti
e il perché non dirle,
quando il desiderio di sopravvivere 
mi condannerà per riunirmi 
a spiegare le mie ragioni
certificando la tua distanza
allora sarà tutto finito.

Per quel tempo mi avrai forse da un pezzo
già lasciato, inorridita dalla mia 
groviera di 
parole, insopportabile ai tuoi occhi,
ma dove seppure qui o lì qualcosa 
manchi non è detto che sia sbagliata.