3 dicembre 2008

399
Di strada
 
Vidi prima l’arancione 
della tua divisa da stradino
non il volto della figura
piccola, rovinata dal freddo e da una vita 
di stravizi, ormai da rottamare
che mi guardava 
mentre svoltavo in bici e t’apprestavi 
all’attraversamento

e ti riconobbi, di quand’eravamo alti uguali,
io bambino, tu più vecchio e feroce, 
il bulletto vestito di bianco che minacciava
di darmi una lezione 
perché avevo digrignato seminascosto
alla vaga intimidazione

Ed ora che un trentennio ha aggiunto 
sulle mie spalle miti
libri e centimetri di sicurezza 
eri quasi deluso che non ti avessi riconosciuto
piccolo, con la tua faccia rossa
e triste 
modificata al sorriso
in attesa di un saluto