A
Quando fu la sepoltura dei morti?
A Dublino sud, all’UCD Village!
Credevamo fosse una bella nursery
perché scambiammo le croci per culle.
Non l’avresti nemmeno riconosciuto
il pargolo, a sapere il suo destino.
Eri con me all’inizio del viaggio
quando siam saliti in una carrozza
nel corteo funebre di Paddy Dignam,
la sfilata più esaltante, diretti
a seppellire il nostro bel piccino,
coccolato fino all’istante prima:
sembrava a tutt’e due così in salute
quando è arrivata la buriana idiota,
reale, ma men che reale, lapsus,
relapsus! fatale dissertazione!
Poldy, ho una voglia terribile, vieni,
vieni qui, dammi una sgrufolatina,
rinascendo la vita, tra le lacrime
immemori dei quesiti importanti.
Ma adesso che saremo fuori mano...
meglio il silenzio piuttosto che soffra
l’assenza, a breve, d’informazioni.
Non dar peso?... Come posso sapere?
La Paura, a lungo anestetizzata
dai baci della costa occidentale,
va ora in giro con bocca sdentata
a turbare i giorni che furono allegri
con l’ascia dei confronti e dei timori
e gli occhi umidi per le sue ragioni.
|
non A
Sei come il tuo amore, Amore: un poeta
che crede poter vivere ascoltando
il gracile fanciullino che piange
dentro di sé, o che ride?, che pesa
le mie osservazioni come condanne
e i miei baci come piccoli premi,
che coglie distanze dove non sono
e sfumature in Irlande uniformi.
Ti sei abbattuto come un Sisìfo
mai messo alla prova, Ercole muto
dalle zero fatiche, figurandoti
la Nostra Storia con occhio poeta:
tu sei solo un fanciullino che piange.
Triste ascolti le voci dei turisti:
“Ecco qui il cancello cinquantadue”
“Ci siamo tutti? A voi come è andata?”
“Guarda il nostro aereo!” E chisséne...
quando era tutto più semplice, amore:
“Good bye, Ireland": narrate gitanti
a lui pure i fatti tecnici, utili
inutili, quanto geme il suo cuore.
“...a ..u ..i a..i?” Come? Parla forte!
“..A ..U ..I A..I?” Fanciullo che piangi
chiunque tu sia, chiunque tu voglia
io non sono un poeta: non ti sento
a duemila chilometri di distanza.
|
