605 - sonetto 434

Pistolotto Pistoletto
 
Sono anni, sì, che devo un sonetto
a quel fuffa di artista per pagliacci
che è Michelangelo Pistoletto
un che con la Venere degli stracci
 
e poi con la stronzata del fumetto
del terzo paradiso, di dispacci
ha campato, neanche fosse Tintoretto  
o appena appena uno dei Carracci;
 
l’infinito a tre lobi è una bojata
che secondo lui vuole dire tutto
e invece, chiunque lo constata, 

non vuol dire niente, ma proprio niente:
per lui anima, archè, costrutto,
invero è il parto di un inconcludente.