Te si bon de credarte giornaista
ché ’i te ’assa pissar ’e pì cretine 
notizie sul to giornal da sciacquine,
prepuzio de chi vol metterse in vista;

e inveze un porét te si de cronista
che mai no prova a butar via veìne
e trovar ’e storie (no monadine!),
che tant servirae portar in pista.

Un dì, come a quel che t’ha precedù
te capitarà de vèrża ’a vaìsa 
e pa’ ver scrit artìcoi del ca--o

pianżendo te te picarà in camisa
a’ trave che sta de traverso su
int’el sotoscaea del to paeàzzo.

Articoli e ti credi giornalista
perché ti lascian fare pisciatine 
sul tuo triste giornale da sciacquine
lisciando il pelo ai ciglioni più in vista;

un miserrimo invece sei cronista
che mai non prova a sondar mine
o a cercar storie (non cazzatine...)
che ben servirebbe portare in pista.

Un giorno, come al tuo predecessore,
ti capiterà d’aprir la valigia 
e d’aver scritto pezzi per il ca--o

soffrirai e t’appenderai alla grigia
trave che sosterrà un tardo pudore
nel sottoscala tetro del tuo palazzo.